Historinha de Pescaria

Estorinha de Pescaria

1º - Não de pescador, tida sempre por mentira; e naquele tempo era verdade.

Outra coisa a ser esclarecida antes de esclarecer esclarecimentos é não entrar roceiros neste contar. Não por inexistirem roceiros, eles entrarão apenas a melhor entender os não-roceiros. Mas também porque o pescador em pescaria neste caso não puxa enxada, é um oleiro. Oleiro, parente de minhoca (neste canto aparecendo muita vez) parente ele dela, vive metido em barro: esburaca cava carrega a argila remexe mistura transforma a matéria prima em barro, matéria-prima ao tijolo. Assim é assinzinho ele com ela, sem nunca (e seria um Deus nos acuda!) haverem se declarado amor. Amor aqui somente na pescaria.

Pois é uma estória de pescaria.

O capiau se dispôs ir pescar. Naturalmente ninguém insistiu que fosse nem sequer sugeriu. Livre e de espontânea vontade. E o fazia diário. Na olaria é desse jeito: trabalha-se desde madrugada até tarde, sem ser tardezinha porque só os mais famintos por dinheiro se pegam ao sumir o sol no trabalho; a maioria larga até às 16 horas. Naquele tempo em que era verdade ocorria assim. E o capiau largou cedo na sua hora certa, certo na beira do córgo.

Pesca. Olha espera esfrega remexe examina a varinha de lambari a tentar levantar da tona um tambiú ladrão de isca; esta que é invariavelmente minhoca (não foi dito apareceria vezes na estória de pescaria!) a minhoca, ao levantar a ponta da vara a linha esticada, ela se encontra espetada no anzol branquinha branquinha por tanto tomar banho e nem um peixe safado a beijou bicou brincou com a pobre, pobre do pescador.

Vamos pô-lo (ele irá reclamar corrigir para ‘ponhá-lo’ a falar direito, deixa isso pra lá) vamos pô-lo no presente que fica melhor contar. É também a estória de pescador com mentira à beça, e esta sendo até aqui a única e insofismável verdade. A estória ocorre portanto no presente daquele passado no século passado que foi quase ontem, no fim, para este princípio de milênio.

Ele olha longe vê perto a dois passos de braço esticado de vista até o fim da vara, ela entorta entorta, tem gente (peixe) puxando a minhoca que puxa o anzol que puxa a chumbada a linha a ponta de vara, arca a vara: sensação! tem peixe... Alevanta mais a vara, não tem. Coça a cabeça. Agora tem, deve ter, está a linha a correr na tona d'água, é aguardar o momento o instante a fisgar o bruto... e aqui tem início a tormenta.

Ele observa para dar o bote, como a cobra embaixo dele a dar o seu em pés quase descalços. O oleiro usa alpercatas que fala ‘precata’ e ‘paragata’ feita de lona, leve frágil e prática e barata a bolsos fracos; o patrão não lhe permite botinões de roceiro pois estraga o chão de pôr tijolos moles e é também fácil a pisar o barro quando o barro começa a secar depressa necessitando molhar ou pisá-lo, pisoteá-lo, com um saco de estopa úmido para acertar os pelotes de argila – então  a alpercata é o ideal. O pescador vem do trabalho a viver pra contar sua estória de pescador com esse calçado e aí é fácil a cobra mordê-lo, já prepara o bote. Não se encontra num bote nem em piroga do indígena ancestral do caboclo, na beira do riacho. O bote que prepara é o enroscar o peixe e tirá-lo d'água.

2º - Neste ponto ocorre um desastre, se não escatológico a acabar com os tempos dos tempos, um desastre de monta: o pernilongo se assenta em seu braço peludo pelado pelancas queimadas de sol (não do trabalho, oleiro só vive quase debaixo do rancho de tijolos e tem pele de moça, xô machismo! sim por tantos raios na beirada do córrego todas tardes; tá explicado?)

Sua excelência cansou-se zumbir seu violino e encontra-se faminto. Aliás tem mais de um, tem dezenas centenas mais de mil a cantar implorar ou tomar na marra o sangue do capiau oleiro, sugar o suco da vida. Quer à força chupá-lo. O capiau olha o inseto destamanhinho e com bruta boca destamanhona e um dia descobre que não é ele é ela, a fêmea que necessita sangue para seus filhotes. Bem. Mal percebe ele que é ela-pernilongo a pousar-lhe nos braços prenhes de sangue vermelho em veias azuis. Se espanta o homem, que fazer se o peixe justamente naquela hora daquele tempo em que era verdade esta mentira, justamente o lambari ou piaba puxa gostoso e irá com certeza fisgar o peixe – o espanto continua válido. Alarme falso.

Falso em virtude da desvirtude haver perdido a fisgada, puxa a linha pra fora, a minhoca lhe faz muxoxo (aqui é mentira nessa verdade porque onde se viu minhoca fazer careta, por exemplo, ao pescador!?) Desiste. Desiste por enquanto.

3º - Agora o capiau resolve mudar de lugar muda de barranco muda de posição muda de vara muda de linha muda de minhoca, muda pra mudar de sorte não tem sorte, muda de minhoca a minhoca quase morta enrugada de frio e mordiscada por boca de peixe e quase morta enfim de frio mesmo  porque a água além de suja tá gelada pra diabo, aí muda de uma vez por todas de minhoca. Com minhoca zero-km assim mesmo não pega nada o córgo não tá pra peixe; e além do mais a minhoca tava assinzinha de formiga, não sabe por quê cargas d'água entra tanta formiga na lata de massa de tomate vazia cheia de terra e minhoca, as minhocas se esticam se espremem alcançam a borda da lata querem sumir no mundo, e o trabalhão que deu à enxada arrancá-las do berço esplêndido em que se encontravam, tem hora que estão lá no fundo no coração do solo! e agora essas vacas de formigas a comer bicar mastigar as iscas – lambaris de todo mundo uni-vos! – e o capiau se aborrece. O que nada adianta; então bate na lata assopra esparrama o material no chão, separa as minhocas sobrantes, bate também nas próprias mãos que tem formiga subindo na gente; e por fim fogem espavoridas as intrusas ele ajunta as minhocas, aí sim muda a muda, que serve de isca a atrair o peixe. Ela, a minhoca nova que é velha na lata, ela não quer deixar o anzol carinhá-la entrar-lhe nas entranhas e talvez sendo porque o garrancho da ponta do anzol a machuque. Isca a isca. Vai repor o instrumental n'água a pegar outro peixe, pô não fisgou qualquer ainda, balança a cabeça lamentando. Vai, enfim. Para: o pernilongo.

4º - Mas assim cadê estória!

Mais pra diante resolve o problema. Vão ver com quantos paus se faz uma canoa. Com um. Um só. Só pegar um tronco grosso de árvore, cavar cavar pôr fogo cavar de novo picotar afundando a barriga da árvore e daí a pouquinho (quer dizer já tando de saco cheio) – eis uma linda canoa. Ao oleiro é mais fácil.

O capiau faz uma canoa de barro, fá-lo-á queimar no forno de tijolos após cuidados com a secagem e cuidados em não trincar por causa do vento; tira do forno e está pronto o veículo aquático ótimo pra nadar no rio e pegar lambari. Ela pode ser branca ou rosada, branca se o barro era preto; a cor não importando importa numa barca que navegue.

Agora está navegando no córrego; de pé no meio dela, vara arcada, linha na água, anzol minhoca afundados no líquido à espera. Espera o peixe. E a contar a estória de pescador, mesmo porque embora oleiro é pescador.

Portanto mentiroso, até prova em contrário. Sim, pode e tem direito ficar calado, a constituição o permite. E com quem falaria?

Está só o capiau. Não não, ouve o violino (sem que seja num concerto para orquestra). O instrumento aguda seu ferir, atinge orelhas matutas, ele balança a cabeça quase lhe caindo o chapelão de palha que só usa mesmo a pescar pois no trabalho trabalha à sombra com seus tijolos, depositando os mesmos na ‘gambeta’ enfileirados para secar. Isso tudo nada adiantando pois o pernilongo tem uma fome tamanha, vai se sentar, sem cerimônia, em braços e tem mais mileunzinhos a cantar e com fome também – justamente na hora em que parece o peixe chegou. Já imaginava o tamanho a grandura, o lambari virando tubarão baleia e a porcaria do pernilongo, tá-bom, pernilonga mas não diminui o crime. Nem o perigo. Sim, perigo de fato pois se lhe der um tapa mata o voador, se não se levantar antes em retirada, mata esparrama sangue seu próprio sangue! no entanto também remexe toda a vara e esta a linha e esta o anzol e este a minhoca e esta espanta o peixe. Pode uma coisa dessa.

Faz sua escolha. Aqui jaz um pernilongo que podia ser pernilonga tadinhos dos seus ovinhos. Estremece a vara, desfaz-se a fisgada quase certa, o peixe some no mundo, na água...

Não importa. Agora começa a estória, de pescador, que o pescador contará.

5º - Tá fazendo um ano, não: menos de ano, fui pescar e... sim, vou todos dias de tarde encerrada a tarefa que nunca acaba, naquele ano tava bom pra secar tijolo... sim sim, depois choveu pra burro, barro sem ponto e aí sobrando só a ‘gambeta’ e a desenforna, o patrão vive se queixando que a ‘pipa’ não vira mais porque o ‘picador’ tá cheio de água, mas não importa, fiz meu serviço o resto que se dane (aos íntimos largou um xingo ferino) então fui pro córgo.

Os outros ouvem bicam contradizem enquanto assistem a dissertação erudita do profissional da vara de lambari; e enquanto uns sacrificados colegas empurram para dentro da fornalha que é a boca do forno toras e gravetos de pau, os olhões parecendo três sóis se arregalam gemem aquecem devolvem o perigo do fogo e do calor aos trabalhadores suados; porém não param, empurram enchem as bocarras; enquanto se riem ou observam o capiau formado na Sorbonne do Córgo contar patacoadas; enfim os oleiros trabalham operam seus ais e a torcida organizada em xeretude acompanha a operação, agora mais interessada mesmo na estória.

Seguinte, gente. Aí cheguei na beirada (nosso narrador engole ‘u’ ‘i’ ‘r’ chuta a gramática não concorda de jeito nenhum com a concordância mas no fim dá no mesmo, pois todos entendem; tanto que riem e se intrometem cobrando a verdade na mentira e às vezes defendem a mentira em nome da verdade, o que é santo agir). Bem, chegado na margem do riozinho arrisquei soltar meu transatlântico que tava amarrado num pau que havia anteriormente fincado pra correnteza não levar a embarcação, vai que desse outra enchente chovendo 7 dias e 7 noites a desequilibrar o ponto do barro e a olaria parando de novo – o véio morrendo porque a gente parar o serviço para o coração do hominho, nunca vi tanto gosto por vender tijolo – e aí adeus canoa! Fiz uma de barro ocêis viram eu queimando ela aqui no forno (os outros com a cabeça que sim) saiu supimpa de boa, nem rachou nem passou na queima; portanto não derreterá nunca nas águas do corguinho.

Se olharam... O capiau continua.

Desatrelei a bicha, pus meus trecos dentro dela – anzóis embornal pra pôr os peixes lata de minhoca caninha, menos de uma garrafa... não tem gente que me viu pegar o vidro! Bem. Ah o chapéu. Ia também fazer uma oração ao santo mas não me lembrei nem dos versos da prece nem do nome do santo, então desisti.

Tô pronto à pescaria. Tarde bonita de se ver. Cotia sapo nhambu cheiro de mato som de corredeira no rio e... ah, pernilongo.  Mais de mil, não contei, só toquei. Fumei, fiz uma fumaceira assoprei o fedor pros lados dos bichos. Não adiantou. Liguei a máquina.

Nada disso, quem sou eu a comprar motor de popa, vão me querer de carretilha e toda frescura instrumental. Qual nada, conto sempre com meu talento, com minha faculdade a vencer problemas. Já viram quantos milheiros ponho na gambeta a secar! e não marco os tijolos moles com os dedos. Querem mais?

Tô pronto. Parto. Não tem porto e nem nome no meu navio, tá-bem: canoa. Interessa mesmo a produção, tanto aqui na olaria quanto no rio: penso peixe somo peixe vivo peixe. Aí fui remando, não me esqueço, embora mais de dois anos passados... sim menos de ano.

Lá pelas tantas, o sol se fora, a barulheira dos pássaros noturnos, o bigornar dos sapos-martelos e tudo o mais, ói ele outra vez!

Que diabo de diabo coisa alguma. Pior: o pernilongo! um cantar fininho fininho, os peixes puxando quase implorando para serem fisgados, as águas quentes e no ponto bom à pesca; inclusive era cheia porém tinha muita nuvem não dava pra ver direito nem metro nem palmo à frente, vez que outra apenas percebendo o brilho da tona líquida e suja. Tinha peixe a pular, talvez em contentamento pela minha presença – não direi tanto, ou mentiria e aí seria mentira de verdade, verdade que não minto, apesar da classe dos pescadores andar mais suja que traseiro de criancinha recém-nascida. Eu não, todos me conhecem. Nesse ponto o puto me senta no braço... sim dizem que são fêmeas gulosas a chupar nosso sangue pra botar mais ovos pra ter mais pernilongos e pra azucrinar mais ainda os pescadores, que se tornam pecadores tanto xingar os bichinhos.

Sentou chupou riu no rio o sangue que sugou de canudinho, xinguei a mãe dele, dela tá-bom; e nada poderia ter feito: a linha retesada o anzol a minhoca a correrem puxados por... pela honra de minha mãe: um baita assim parecença com tubarão daqueles que a gente viu no almanaque ganhado na botica do ladrãozinho! um baitão. Daí, claro, deixei chupar à vontade, dizem que gente tem toneladas de sangue, um pouco não faria falta e descuidei-me...

6º - (Comentaram o fogo-forte e outros negócios da olaria, falaram mal dos outros, ausentes, lembraram dívidas e dúvidas e ficaram olhando o fogaréu na garganta alaranjada das bocas do forno; depois só depois o capiau retomando o seu contar:)

Parei no defunto? matei o pernilongo foi só sangue que voou esparramando descendo pelo braço, justo o quê segurava a vara e a linha e o anzol e o peixe.

Não, não peguei. Se dissesse que sim duvidariam, me tomando por mentiroso, sou apenas pescador, pescador depois da tarefa aqui na olaria e a mulher me ajuda bem. Está bem, ajudo a mulher. Não consegui: o bicho me quebrou a linha fugiu com anzol e minhoca. Encastuei outro anzol, maior vendo que era dos grandões que tinha no rio; nova minhoca e andava um noitão escuro não dava ver a isca, quase me espeto o dedo; uma vez, foi outra vez, foi sangue no enterramento do anzol, o canivete do falecido pai dele cortar fumo cortou minha carne pra tirar o anzol, eu chorei até, homem não chora eu chorei de dor, mas faz tempão. Agora não conseguia ver direito. Então chupava o cigarro, o lume da brasa na ponta aumentava e com essa fraca luz consegui afinal espetar não o dedo a minhoca. Recomecei.

Atirei a linha, a chumbada tigum na água, fiquei esperando, tudo em silêncio. Não, os pernilongos, ele infernavam, eu soprando tabaco neles, corriam voltavam as porcarias. Não obstante venci mais essa.

Amanhã conto o resto, a patroa tá me gritando em casa; e brigar com a mulher não é uma boa política. Amanhã, no fogo forte, amanhã.

7º - Hoje acabo de vez minha verdade ou mentirei a vocês haver cortado cinco mil tijolos, me puseram ajudar o banqueiro, a mulher dele teve nenê e ele ficou sozinho batendo seus ‘macacos’ o patrão fala que só faz macacos e não tijolos; aí ajudei ‘lançar’ mas as ‘tabuinhas’ não paravam direito, cheguei derrubar um tijolo...Não fui pescar. No entanto falta gente no meu público de ontem e parece ganhei esse menino aí, o moleque é seu? criança gosta de causo. Pois bem.

Como eu falava, agora galopando nas costas dela. Não garoto não é a estória da mula que vira a pipa, que dizem ser de boa montaria, nem de cavalo, aqui é maneira de falar quando falo falo é duma canoa que eu fiz outro dia de barro como vocês fazem seus brinquedos e ainda esparramam a areia dos banqueiros, não é? minha canoa fiz outro dia e queimei no forno aqui – cuidado para não queimar o pé-zinho na brasa não sei como é que moleque só anda descalço! – você pensava que fosse de pau, se de madeira queimava como essa lenha aí na boca, ora bolas. Fiz ela de barro, escolhi o melhor do barreio lá na várzea. Vamos continuar?

Então lá vou eu, parecendo um rei garboso olhando o horizonte desde a minha barca, passa cachorro! Não menino, não é o nome da canoa, é este vira-lata sarnento aqui nos meus pés, quem é que pode ser um grande pescador tendo um cão cheio de pulgas assim! Bem.

Sou rei, não sabendo se rei pesca, isso não posso dizer ou pensariam eu fosse um mentiroso e não um trabalhador. Deve pescar também e nunca vi rei, só um vereador da cidade aquele dia ele veio pedindo voto aqui e beijando o filhinho do pipeiro. Eu prosseguia na pesca, a embarcação agora singrando lentamente o mar do córgo, de repente parou...

Qual pernilongo coisa alguma; tá-bom, pernilonga, não era; era banco de areia ajuntado com a chuvarada, todos estão lembrados do dilúvio que aconteceu ano passado. Tô mentindo? Então.

Tomei uma vara comprida para me empurrar empurrando a condução à correnteza outra vez. Ué, não acreditam haver uma vara grossa forte longa no convés de minha canoa! estou a cair em descrédito, meu Deus. Esqueceram-se que me lembrei e me lembro agora neste instante que estão enchendo a boca do forno atolando com pau a bocarra faminta – que sou um homem prudente. Sim, entre meus talentos está a precaução. Como iria me meter numa pescaria dessa envergadura sem levar armas! Ora, que estória essa de cachaça. Tá-bem, levei caninha, já disse, mostrei o vidro até a vocês ontem, foi ontem? levei e levei uma vara potente. Com ela enterrei a ponta no banco de areia, quebrei sim com minha força um pedaço, porém safei-me e me pus a remar. Não me dirão ter esquecido os remos também. Não falar é mentir? é retardar a verdade, a verdade é puramente isto: remei remei remei até na outra margem, prendi a canoa, minha canoa de barro feita com barro do melhor que é o do baixadão; prendi a bichona numa árvore, um ingazeiro na beirada – não senhor, não tinha, os poucos por não ser tempo de ingá caíram na água a alimentar os pacus; contudo não mentirei: não pude fisgar nenhum pacu. Vejam sou fiel aos fatos à verdade. Toquemos para frente.

Tô lá arranjado, agora sentadinho comportadinho na traseira da canoa, com meu peso pesando mais ali atrás e ela inclinada com o bico para cima da tona d'água do córgo. Quer dizer, a consciência me obriga a falar que não tanto comportado assim, porque pescava como gente grande, grande pescador, mão firme na vara olhos atentos no escurão pra ver se brilhava algum peixe, que decerto havia (constatei depois) aos montes nas imediações. Todavia não era serena a coisa; sereno sim tinha bastante pois caíra de vez a noite. De fato não dava para comportar-se como menino educado como este aqui pertinho (Deus me perdoe!) porque a porcaria estava de volta... isto é, certamente o primo o primo do primo a família toda do pernilongo, certo: a prima a prima da prima, tão contentes agora! não muda a coisa. Ói eu de novo a dar palmada no ar, a acender cigarro sobre cigarro (e o diabo do binga não triscava direito!) a maior parte da palha e um pedaço do fumo de corda despencara no rio, decerto num movimento incerto com os remos, pois sou oleiro, até razoável pescador, mentiroso a vovó-zinha, pescador sim, equilibrista não. Menino você já foi ao circo?

(O moleque conta sua estória com palhaço tigre elefante e outras coisas circenses vistas na cidade, pede a colaboração paterna a endossar a verdade, olham todos; e depois todos em graçolas pros lados do capiau, alimento básico de pernilongo, exato: pernilonga; este sai um pouco para fazer necessidades, pois até um grande pescador tem de fazer as coisas, comer beber, e fazer as sub-coisas também).

8º - Vocês acreditam que até urinando – a patroa me deu muito café fraco doce e esquentado e tô a mijar que nem mulher grávida, toda hora! e nisso o pernilongo, ou a pernilonga como querem me veio cantar serenata na orelha.

Pois bem. Eu falava no melhor da festa, minha pescaria era realmente uma festa, o diabo me apareceu. Preferiria receber fantasma, fantasma não toca desafinado violino como a rabeca que tem lá na fazenda, nem chupa o sangue da gente. Ele, tá bom ela, chupava chupava o caldinho, eu me dava soco assoprava fumaça fedorenta, qual nada. Aí me deu um siricutico danado, explodi de raiva! Com toda razão.

Vejam aqui. Pescando, preparando a arrebatar todos prêmios com toneladas de peixe de todas qualidades tamanhos cores, a vara firme, o anzol preso, a minhoca esperneando, o que melhora a atração dentro da água; com cachaça da melhor lá da venda daquele ladrãozinho na vila, tendo orado aos santos todos, só os que não sabia eu os nomes ficaram de fora, tábão: não consegui rezar por esquecer-me da letra e a intenção!? Enfim preparadinho, olhem o fia da mãe dele, dela, me segredando na orelha e me chupando sangue através das veias do braço direito! Tomei a vara no esquerdo e com a direita dava palmadas no pernilongo. Aí aconteceu-me o pior. Que verão é o melhor...

Agora dou um chego em casa comer umas mandiocas, a velha me fez cozidas em pedaços e pôs também algumas na chapa do fogão, do jeito que gosto; e café. Fraco transparente e de grudar no gogó. Volto jajá-zinho, pois estou na parte mais interessante e torno logo conto logo.

9º - Como eu ia dizendo... cadê o menino? ah criança não aguenta noite inteira vendo as embocadas, o fogo já subiu, suponho, alguém foi ver lá em cima? Vou acabar a estória da minha pescaria de três anos atrás, exatamente na parte mais atrativa... é verdade sim, realmente não faz nem um ano; pra fim de papo: aconteceu em dezembro passado. Tô mentindo? Vocês são testemunhas como choveu e choveu mais em janeiro, parecia acabar o mundo, arca de noé essas coisas, o que prova a verdade.

Naquele vai não vai, xinguei, xingando toda uma geração de pernilongos; pudesse quebrava todos instrumentos deles com a viola de meus punhos; doaria meu sangue ao hemocentro, na cidade vi quando o falecido pai era vivo no hospital, esgotavam a gente. Preferível que dar comida aos bandidos mosquitos. E com isso abalancei demais minha canoa, quase derrubando meus peixes lotando o soalho da embarcação, quase caí na água também... sim? Ah, peguei traíra corimba piau, lambari vixi! e um montão de peixe que supus ser baleia, baleia ou tubarão. Imaginem meu prejuízo, eu pretendendo presentear a todo pessoal da olaria: comida pro resto do ano, daria até peixe ao patrão em provar que não sou munheca como ele que só pensa em vender tijolo e apurar dinheiro!  Não seria uma boa, gente?

Mas pobre de mim, oleiro trabalhador como sabem e pescador de grande categoria. Tinha o desastre me rondando!

Qual pernilongo coisa alguma. Nessa altura não havia mais que mil e um deles, o resto tava marcado em sangue nas palmas de minhas mãos, ora, tenham paciência.

Falo de um desastre inevitável. Quando a canoa bateu no banco arenoso, como disse, é mentira! quando bateu abriu uma brecha no fundo... que do rio! imaginam eu possa furar  o fundo do córgo e decerto pensam iria dar no outro lado do mundo com os japoneses, quem sabe achando petróleo e carcaça de dinossauro?! Ora bolas, fiquemos na verdade detesto mentira. Na verdade parece que ao secar a canoa – não falei haver feito de barro todos viram a secar a queimar no forno aqui, recebi foi muito elogio pela arte – com certeza ao secar secou rápido demais e a gente sabe como é forte o barro do baixadão, aí o vento deve ter trincado o fundo dela, ah pobre canoa! e ao raspar no monte de terra abrindo mais a brecha do casco.

Bem. Só foi água a subir, parecendo aquele chafariz da cidade. Não conto nada. Conto sim. A água diluviou meu navio inteirinho, tive nadar dentro como fosse fora dele dentro do rio – uma tristeza minha gente. Aí o desastre.

Um desastre de maior proporção ainda. Acreditem: meus peixes saíram da sacola (que a mulher me costurou pôs botão e tudo, fez dois compartimentos nela, a patroa é ótima costureira, as comadres sabem disso, vem até o povão das roças lá em cima trazer roupa em casa, é mentira isso!?) pois a sacola boiava na água a entrar e se misturar com a água do riacho. Perdi os peixes; e tinha traíra assim de grandona, pacu, sim, não peguei pacu é outro eu me enganei no nome, porém era grande toda vida; talvez tubarão ou baleia, embora houvessem poucos desses gigantes dos mares feitos caipiras intimidados no córgo. Perdi tudo, tudinho, chorei por peixes afundados... péra-lá, que morrendo afogados no córrego, pode uma coisa assim, acaso sou mentiroso!

Bem, minha gente. Há coisas mais extraordinárias a contar... mas o pessoal está fechando as bocas do forno com folha de zinco, melhor irmos pra casa descansar; mesmo porque amanhã é domingo e a gente aproveita o descanso não é? não sendo meu caso pois pescarei dia inteiro.

Depois conto proceis e quem sabe não traga do rio algum peixe maluco de grande para provar o quê vou provar no fim de minha estória. Banoite.

10º - Vou contar o fim da estória, promessa é dívida. Hoje temos mesmo mulher a escutar e mulher sabe das coisas. A minha não veio, cá pra nós, tá emburrada pros meus lados.

Como eu ia dizendo, vou findar isto antes que esfrie o forno. Brincadeira. Vou terminar agorinha

Falei do desastre de minha canoa? Não senhor, abusado, não derreteu não: estava bem queimada e era de barro bom, vá verificar os restos dela no fundo do corguinho, vá. Pois bem.

Antes de ir a pique a canoa me pregou um susto e meus amigos vão ficar ainda mais surpresos que eu.

Seguinte. Lamentava ainda a perda da pescaria, o que não é para estranhar-se, horas trocando minhocas e dando comida a pernilongo, certo: pernilonga; horas assim e sujeito até afogar-me no córrego, sei, sei sim nadar no entanto nunca ganhei prêmio por isso sei para o gasto apenas, se falasse o contrário mentiria realmente, sou pela verdade, não é verdade?

Depois do prejuizão que tive, perdi mesmo a embarcação, repito: está lá a quem quiser comprovar, lá no fundo do riozinho. Depois disso tive foi uma surpresa imensa, de calar todos inusitados da terra até esse dia, que faz anos... de fato menos de ano, em dezembro passado que choveu canivete, não foi? mentira! a olaria chegou parar a produção o barro não dava ponto, o patrãozinho foi ao hospital sentindo o prejuízo dele também.

O meu virou um lucro espetacular.

Vão escutando.

Os meus peixes fugiram ao rio, os do rio e de outros rios – os rios se ligam entre si, e quem sabe no mar ligados também – os peixes de fora entraram na minha canoa! Aí sim contei tubarão baleia, lambari nem cascudo não tinha não sabendo eu por que razão; iria inventar? Não tinha e em contrapartida todos monstruosos e gigantes dos oceanos subiram na minha pobre canoa de barro, barro do baixadão queimado lá no forno em que eu narrava ontem e trasanteontem a vocês; minto?

Acho que foi por isso o barco afundar. Não me dando oportunidade provar aos incrédulos; aqui na olaria tem é muita gente que não crê; e crê em fantasma. Pode uma coisa assim!?

Marília   agosto  2004